Ausencia

En la calle Lastarria.Tiras el pañito negro sobre el cemento, lo mejor es que tras de ti esté estacionado algún automóvil que te oculte lo suficiente como para tener aproximádamente treinta segundos de ventajosa intranquilidad. Sobre la tela comienza el arte de poner tus cosas, tus creaciones multicolores que invaden los ojos de los transeuntes. Junto a ti un hombre que huele a vino, vende joyas de plata grabadas de manera minuciosa y amorosa. Te mira. Te sonríe. Te habla:
"Sabe usted señorita que nosotros como artesanos seríamos cuidados por el estado de cualquier país de Europa." (Lamentablemente lo sabía) "Sí señorita, pero aqui,es este país te detienen si vendes tus cosas sin pagarles impuestos. Por que el problema no es crear, el problema es que con nosostros no ganan plata,no estamos dentro del sistema, no,no...no les agradamos. Y estos pacos son entrenados con esa mentalidad de que terrorista es también el artesano" (el hombre se va y te daja mirando el suelo,mirando la punta de tus zapatos mugrientos y llenos de historia, el hombre vuelve) "No entiendo, si para las grandes tiendas no somos competencia...pero sabe señorita, ese no esel problema más grave, no!, el problema está en lo que pasa entre nosotros mismos, el problema también somos nosotros, le digo por qué?" (asientes moviendo la cabeza,sin embargo el hobre se inclina y susurrando te dice que tomes tus cosas y te vayas rápidamente,lo miras y el ya está caminando, t0mas tus cosas, te giras y ves a dos sujetos increpando al joven que vendía junto a ti. Dos pacos de civil. Se llevan al joven que dice que sólo quiere pagar la universidad, y uno de los policias le dice que sólo hace su trabajo. Caminas y te encuentras con el hombre nuevamente. ) " Eran unos pacos de civil,esos me sacaron la cresta cuando me llevaron a la primera comisaría. Miserable su trabajo...ja!, trabajo. Ellos hablan de libre mercado, Mentira!!, libre mercado para ellos. Como te decía, el problema también está en nosotros, porque estos estúpidos sabían lo que hacía. Sabes qué destruyeron? (la voz del hombre se corta, sus hojos se llenan de lágrimas, pero ninguna cae, es solo una tela de agua pura llena de de desepción) "sabes qué es lo que nos quitaron?, nos quitaron mirarnos a los ojos, hablar con el de al lado, reír junto a un desconocido, comunicarnos. Nos quitaron ser una comunidad, nos llenaron de terror, nos llenaron de desconfianza del otro. Se cagaron sobre la utopía. Nos quitaron la vida,sí,nos quitaron la vida".

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Artista: Pain Of Salvation

Álbum: Scarsick

Año: 2007

Canción: Cribcaged

The only cribs that we should care for

are the ones that we are here for

the ones belonging to our children

that do what we do

scar from our wounds the only cribs that make a difference

where the magic really happens

don’t come with a Mercedes Benz

or a wide screen showing nothing

showing nothing...

I’m sick of home control devices

sick of sickening home designers

sick of drugs and gold and strip poles

sick of homies

sick of poses

despite the nodding staff that serves you

despite your name on clothes and perfume

despite the way the press observes you

you’re just people...

successful people

dressed up people

smiling people

famous people

red carpet people

wealthy people

important people

but still just people

so fuck the million dollar kitchen

fuck the Al Pacino posters

fuck the drugs the gold the strip poles

fuck the homies

fuck the poses

fuck the walls they build around them

fuck the bedroom magic nonsense

I don’t want to hear their voices

as long as they vote with their wallets

fuck the silly “throw you out” joke

fuck the framed cigar DeNiro smoked

fuck their lack of originality

and personality

fuck this travesty

fuck this new norm

fuck conformity

fuck their Kristal

fuck their sordity

fuck the way they fuck equality

fuck their freebie gear

fuck the ones they wear

you’re just people...

successful people

dressed up people

smiling people

famous people

red carpet people

wealthy people

important people

but still just people

messed up people

shallow people

stupid people

plastic people

meta people

theta people

therapyople

Entropiople

oh, fuck the ones they wear

I'm cribcaged

cribcaged

the only cribs that we should care for

are the ones that we are here for

the ones belonging to our children

that do what we do

scar from our wounds

(...) Cu3nTo

Al principio, cuando salí por primera vez, me costón mucho respirar, no acostumbraba a ocupar mis pulmones para hacerlo, y mi nariz se había convertido en solo dos orificios pequeños que intentaban abrirse para dejar entrar aquel extraño elemento. No te imaginas cuan doloroso fue la vez en que comí algo sólido, la gente me miraba con extrañeza, como si no perteneciese a este mundo...qué bajeza, no saben que ellos son los recién llegados. Aún no entiendo por qué me has hecho visible, es horrible que aquellos mamíferos te hablen con sus voces chillonas, y ni si quiera piensen lo que dicen…que molesto, que molesto, tal vez debamos matarlos, no lo sé.

Hace poco encontré un lugar donde alojar, es una pequeñísima habitación, no tiene ventanas, creo que estos seres ya no acostumbran a ponerlas en sus casas, ha de ser porque ya no miran. El metro ahora es mucho más rápido y siempre se mueve bajo tierra, no como antes, cuando a través de los cristales podías ver el mundo en movimiento. Era hermoso, incluso la montaña se veía desde cualquier lugar de la ciudad, ¡¡pero que bella era!! ¿Te acuerdas?, ahora ya no existe, creo que la echaron a bajo con un millar de explosivos para poder que las rutas comerciales fueran más expeditas. El problema es que ahora tienen muchos tornados, a mi me gustan los tornados, siempre intento aferrarme a uno y volar un rato. Pero a ellos no les agradan, dicen que destruyen sus edificios y que mucha gente muere. Ni siquiera la muerte les gusta, pero tampoco les agrada la vida. No lo entiendo.

No sé por qué me has hecho visible, ya no quiero que me vean, pues cada vez que paso cerca de ellos vomito, y un mar de extraños líquidos sale expulsado de mi boca que siempre está seca. No me gusta el agua de acá, se venden en botellas y tiene un sabor horrible, pocos la beben, prefieren las bebidas gaseosas adelgazantes. Sabes, lo que más me impacta es la inexistencia de música, al parecer está prohibido crear melodías porque no he visto a ninguno de ellos tocar algún instrumento, así que la ciudad sólo se inunda por el sonido de los que aquí llaman autobuses.

A veces pienso que me has enviado para cambiar esto, pero solo soy materia aferrada a la energía que producen mis moléculas invadidas de vacío, porque eso somos, sólo vacío que ha pensado demasiado y sentido muy poco.

kjaskhdjahfg

La mentira

Borges es un descarado. Un genio descarado que hace visible lo que la literatura pretende ocultar. La ficción o mentira es realzada en algunos de sus más maravillosos cuentos. Se aventura a afirmar que su obra es y será siempre una mentira, un fingimiento aveces absurdo que intenta realsar algo...lo que sea. El fingir. La experiencia no es traspasable, dicen algunos, por ello es necesario fingir, para no ahogarnos en lo que somos, es la búsqueda del ser, del yo...búsqueda de la trascendencia, de intentar evitar la muerte y el olvido de la historia. El tiempo. El tiempo espiralesco que mata el presente, que lo desestabiliza y lo corrompe, fabuloso caos del olvido.

Y de pronto Parra y su hombre imaginario. No hay "nada" tras su texto. NADA. Repetición y repetición de lo imaginario, de lo ficticio, de lo falso. Sin embargo le concede a la nada la nostalgia del dolor. Sólo el dolor es real. Y si es real es hermoso y catastrófico. Destructivo, aniquila el texto mismo, y todo vuelve a ser lo de siempre, imaginario.

''El Hombre Imaginario'' de Nicanor Parra

El hombre imaginario

vive en una mansión imaginaria

rodeada de árboles imaginarios

a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios

enden antiguos cuadros imaginarios

irreparables grietas imaginarias

que representan hechos imaginarios

ocurridos en mundos imaginarios

en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias

sube las escaleras imaginarias

y se asoma al balcón imaginario

a mirar el paisaje imaginario

que consiste en un valle imaginario

circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias

vienen por el camino imaginario

entonando canciones imaginarias

a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria

sueña con la mujer imaginaria

que le brindó su amor imaginario

vuelve a sentir ese mismo dolor

ese mismo placer imaginario

y vuelve a palpitar

el corazón del hombre imaginario